Бесконечность в сплетении пальцев… - Надежда Скорнякова

Бесконечность в сплетении пальцев…

поэтический сборник

Надежда Скорнякова

© Надежда Скорнякова, 2016

© Надежда Селикова, иллюстрации, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Душа наизнанку

Вдох делаю глубже…Начало второго.Ночь длится годами,Молчит у порога,Своею утробойСвет лампы в зенитеСъедает быстрей,Чем студент в общепите.Проемы оконПлотью шторы залатаны.Исписаны рифмамиЛисты, как заплатами.Слова проступаютНа них частоколами,И книгам вовекНе связать их оковами.А все от того,Что в них множество личного.Их выложить —Душу изнанкою вывернутьИ вывеситьВ общедоступном значении,В каком-нибудьПыльном, сыром помещении.К примеру,В уездном картинном салонеС другими полотнамиДуш на изломе.Где пьяный сантехникС уборщицей ЗинойПридут любоватьсяСтоль сложной картиной.И не понимаяХудожника замысла,Все это мазнейОкрестят они запросто.А дама, что в детствоШагнула развитиемИ самоназначенаОпытным критиком,Со сдвигом на СартреИ страстью к Ван ГогуВздохнет полу томноИ скажет: – НемногоПохоже на творчествоКлода Моне,Размыто, нечетко.Могла б я вполнеНе хуже,Да только вотВывернуть душуПока не готоваВсем миром наружу.И губы поджав,Перейдет к не распятому,Чью душуВ святые зачислит за пятуюТочку добавленнуюК многоточиюИ редкий подходК бытия одиночеству.Меня оттеснятЗа нечеткость рифмовкиПодальше в углыДуш других расстановкиПо полкам и стенамИ вскоре забудут…Короткую памятьБог выделил людям.И пылью покрывшись,Душа наизнанку,Томясь в переплетаУзорчатой рамке,Составлена будетВ кладовку за дверьюРаз «умные люди»В ней шедевр не узрели…И речь не о том,Что страдаю я маниейВеличья, а в кризисеСамосознания.Ведь каждое слово,Душой исторгаемоеЯ в смутных временПревращаю слагаемое,Чтоб в сумме в итогеУзреть результат —Ноль в сумме с нолемКак всегда – Пустота…Слова, что за ночиСкрываются дверцею,Мне слишком болезненноСделать коммерческими.Их рифмы хромыеЛечить,Как калечить…Пишу для себя!Мне так, видимо легче.И слов этих вамНикогда не увидеть…Ну вот, уже пятьИ рассвет…Значит выдох…

Все будет хорошо…

Все будет хорошо. Все «будет, будет»…Но поутру опять будильник будит,И снова начинается играПо превращению сегодня во вчера.Все будет… Непременно будет… Завтра…И ждешь его, наставшего внезапно…И ждешь его, как дети Новый Год…Но вновь сегодня утром настает…И вновь читаешь мантру зазеркалью,Усилием лицо в улыбке скаля:«Все будет хорошо, копите силы»!Ведь это все же лучше, чем «все было…»

На кончиках пальцев

Мой мозг перешел все границы.И в сутках часовСорок восемь.За окнами плавится осень,И листья струятсяКак птицы.Танцую одними руками…Носочками пальцевПо кнопкам…И точки плывут облакамиСквозь бело-экранную плоскость.Безумье в бескрайнюю степеньВозводит случайная рифма,И слов опустелые рифыБумаге ложатся на степи.Танцую одними руками…Безликость немого экранаПронзает,Пространство тараня,Мереща мне звуки звонками.Мешая словаСловно блендер,Взбивая все рифмы-нерифмыШумит за окошками ветер,Взъерошив случайные мысли.Танцую одними руками…В потоках исходит сознанье,Шутя с обесточенной гранью,Стучит по душе каблуками…Искрят оголенные нервы…Эмоции рвутсяКак струны…Вот эта была сорок первойВ гитаре душиМногоструйной…Дождя эфемерные нитиВрезаются в плоскость бумаги,Ее рассекая на флаги…Сдаетесь?Тогда поднимите.Тревожа своим безучастьем,Разбились эфира бокалы.Не страшно.Скажу вам: – На счастье!Его мне всегда не хватало…Закралось к себе сожаленье.Гоню его новой метлою.И света в душе преставленьемГотовлю себе представленье,Какую себя я открою…Танцую на кончиках пальцев…Танцую одними руками…Все прочее кануло в вальсе,Застывши кривыми строками…Вы любите это бездумье?Ловите!На зависть китайцам,Пложусь миллиардами букв,Танцуя на грани безумства,Кружусь яНа кончиках пальцев…

Я – ящерка

Шумит прибоем в шторм далекий лес.В лазури бродит призрак ливня в белом.Я – ящерка. Тепло вбирая теломНа камне, я хочу остаться здесь.

Чтоб щекотал вдруг плоским ставший носДо смеха запах смол, жары и хвои.И все, что птицу в мыслях беспокоит,Казалось не взаправду… Не всерьез…

Обрезать крылья. Перья сдать в ломбард.А деньги раздарить прохожим всуе.Ведь тем, кто сны в реальности рисуетНа ломких линиях ладоней, не до трат…

Пусть кто-то пальцем теребит високВращательным движеньем, поясняя,Что, видимо, совсем сошла с ума я,Мне дела нет. Ведь людям невдомек,Что весь их мир меня не впечатляет.Я – ящерка. Мне камень греет бок…

Я забуду, как ты снился…

Ты мне снился. Ты был занят.Суеты твоей перонность,И в движениях вокзальностьГоворили – уезжаешь…

Ты мне снился в непокое.Устремляясь в беспредельность,Застывали на ладони,Я не помню, ночь ли, день ли…

Ты мне снился. Ты ли это?Был размыт в движеньи образ,Только мыслеформы обрисЗависал полоской света…

Ты мне снился… Ты мне снился?Словно призраки чужиеВместо нас во сне кружились…Боже, как ты изменился…

Как сквозь призму, сна границуИзучаю в свете солнца.Только луч ее коснется,Я забуду, как ты снился…

Особый цвет

У каждого времени цвет свой особый, как вкус,Что свойственен только одной уникальной минуте.Часы преподносят гурманам секунды на блюде,И те их смакуют часами, не в силах искусОтвадить, оттенки ловя послевкусья стократно.Забыв, что другие не съеденные безвозвратноПроносятся мимо как яства не прожитых чувств.

У каждого времени цвет свой особый, как звук,С которым у каждой минуты свои разговоры.С одними гармония, с прочими ссоры и споры.Но нотой одной оглушая над прочими слух,Пленяют часы меломанов. Безжалостен Хронос.И прочих секунд не услышанных бархатный голосСрывается нотой фальшивой в безвременья мглу.

У каждого времени цвет свой особый, поверь.Коль хочешь увидеть палитры часов многоцветье,Ловить нужно каждый оттенок,в котором мгновенье,Чтоб жизнь на холсте отражалась без цветопотерь.

Раз, два, три

Раз-линован на минуты циферблат.Два-жды в день окрашен алым горизонт.Три-ста солнц и три-жды два десятка правдДа еще плюс пять ли, шесть – и целый год.

– Раз-берешься, – тихо чиркают часыВремя плоть, и росчерк видно их е-Два.Три-жды десять, да плюс три на две весны.Раз, два, три – какие емкие слова.

При желаньи их найдешь в любой из ф-Раз.Лексикона Две-рь любое отворит.Присмо-Три-сь. Порой они не режут глаз,Но скрываются шпионами вну-три.

Раз-линован на минуты циферблат…Два-жды в день светило ластится к земле…Три-ста солнц и три-жды два десятка правд…Можно дальше счет вести… Но просто лень…

Перевод времени

Я по низкому курсу обменяла минуты.Обманули менялы меня на часы.И теперь мне все время не хватает их будто.В нижней чаше часов частый гость – недосып.

Не досыпаны книжных миров перекрестки,Не досыпаны сны и дорог переплет.Не меняйте минуты менялам на «воздух»!Слишком дорог выходит такой перевод…

Бесконечность в сплетении пальцев

Зарастает двадцатый век былью.Двадцать первый безжалостно мчится.Люди сдали в музей свои крылья.В небо больше никто не стремится.

Есть машины, метро, самолеты,Поезда – в общем техники много.Измельчали внутри для полетовТе, что были крылаты от Бога.

Время ползать. Но есть индивиды(Может, гости с планет неизвестных;Может, выходцы из Атлантиды),Для которых ползти – неуместно.

Словно тени незримые бродят,Не желая под век прогибаться.Их врожденное чувство полетаНе дает им как все пресмыкаться.

Со своей нерушимою верой,Что свободны, они неразлучны.Одиночество полною меройИм отсыпано в веке ползучем.

Время все их углами разводит,Притупляя общения жажду…Только чудо порой происходит,И встречаются двое однажды.

У ступенек крутых небосвода,Оживляя озябших скитальцев,Расцветает двулистник полета —Бесконечность в сплетении пальцев…

Душа на память